si las rosas rojas son pasión
si la lluvia es melancolía
si
el
espacio
es
poesía
si los premios son poesía
si los talleres de poesía son poesía
si editar un libro es poesía
esto es poesía:
mi muerte.
lunes, 27 de julio de 2020
jueves, 9 de julio de 2020
Dolor
Tengo frío y estoy cansada. Mis huesos duelen, mis manos se encogen, mi cuerpo entero me duele.
Porque me duele existir.
Aún así, estoy sentada frente al computador. Sabiendo que mientras yo duelo, todos hacen esa reseña que yo debería estar haciendo también. Pero realmente no quiero hacerla.
No quiero existir.
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